日志 - 2022 年 11 月 8 日

高二前几个星期的晚自习，我呆坐在座位上，手脚冰凉，像是迎头一盆冷水。我明白的，这次和以往不同。

我想了很多。经历过各样的分别，再见其实并无更多伤感，更让我害怕的，是连大家的回忆都不再有我的位置。毕业来临之际、恍惚多年之期，大家流泪的、大家怀念的，竟会是哪个班级，我明白得太过彻底。

总有人会陪她一生，我知道的，那个不合时宜的时间点上，那个人不会是我。我连她的同学也不是。

永远不合时宜的感情。爱得太早，爱得太迟，爱得不够迟。

那个世界掠了过来，投下匆匆一瞥，终于还是离开了。时间有如塘泥，粘染满是芬芳的滞塞。它淌了过去，一头栽向了晦暗。

这个故事没有我的位置。

……

9 月 4 日，晚自习，一出短短两百字的闹剧，在一百一十六天以后化作了一篇七八千字的小说。我用故意为之的繁复行文，将这百余天来各种难以言说的恐惧、焦虑、不安和痛苦，化为千万条隐喻，用近乎疯狂的口吻一一记录，终于赶在年前的最后一个星期一，将这篇奇怪故事赠出。我数了数，十三天以后，便是满满三千天。

时间不经数。

当初颇为自得的文字，如今别有一番心情。太过张扬的疯癫，其实仍未跌落谷底。《未发完的疯》也好，《糖甜镇》也好，我在这种谷底的隐忍中愈发的绝望，终于也开始怀疑起自己的精神状态来。

不，我没有疯，我只是想得比别人多一点罢了。

没有疯才是最最残忍的惩罚。